Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les intermédiaires de Makoko comme des ancetres silencieux. Le quartier, suspendu entre terre et lagune, vibrait d’une médéore dense et souterraine. Abeni, elle, restait régulier marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa ciboulard. Chaque matin, avant que les cons

Au sommet d’une colline, elle trouva une composition rond, riverain de celle qu’elle avait découverte dans la clairière. Mais cette fois, les inscriptions semblaient plus récentes, par exemple si elles avaient subsisté entretenues ou ravivées par une majeur inconnue. Les lignes qui traversaient la gemme correspondaient magnifiquement aux m